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Un poète dit:
Mes vers, que vous disent ils?

La pendule s'est arrêtée avant l'heure
blême et douce comme l'eau d'une rivière
blâmée par le vent et l'amour

Un poète pense:
Mes rages, vous parlent elles?

Les murs se sont fendus
sur le bord de mon lit
là où la faune s'est enfuie

Un poète pleure
Mes larmes, vous voient elles?

La chaleur de sons nus
noués dans ses godasses
liant une nuit au drap

Un poète est parti
L'avez vous bien compris

Dans les notes de sa prose
il repose sur vous
vos têtes dans son passé

Sauvages
les cymbales se sont tues
dans la savane de mots
où hurle juste un seul loup
qui use du reste de son ombre
les vers sang froid de son dernier été
le silence à perte de vue.


Sylvie Girardot
Ittre le 7 Août 2011