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Personne ne sait
d'où il vient
où il va
Une moitié de la vie dans ces pages poétiques
aimant des imbéciles, des sages ou bien sa mère


Et c'est une porte qui claque
dans la cervelle caléidoscope
penchée sur une croix
en espérant voir Jésus dire
que prier quand on s'inspire
c'est pire que s'en remettre à Dieu!

Je perce la déchirure des morts trop tôt
je crie l'histoire d'un corbeaux
Juste aujourd'hui face à ma bière

Ecrire en vert
Expier chaque mot
Planter tes fleurs dans mon cerveau
les pieds sur les ragots
La main sur ce cas vaut bien toutes les prières.

Sylvie Girardot
Ittre le 26/05/2011