Les méninges qui déménagent sur le trottoir
Des territoires sans abri...des sans soucis
des récits sombres qui s'appuient veilleurs
de nuits profondes, des voiles qui claquent 
d'où s'enfuit le nuage en colombe meurtrie.

je rêve de trêves et de chasse aux fantômes
je marche sur ma taie rayées
comme un voleur de plumes
dépouillé de ses gains
et garni de remords
où je dors

le manège
tourne sans fin et
se morfond de ne voir 
réunis le cygne et le cochon
laissant pendre un pompon argenté
tel un signe guérison du mineur de charbon

Ces sauts d'hier sont encore très présents
prisant parfois les poussières de marchant
qui m'ont menée vers des mirages illusions
le pas narrant l’allure banale en bandant.
Je marche sur les caisses de bourdons d'où
s'écroulera la colère, en vols des pigeons

Sylvie Girardot. 12/01/2010. Ittre