. . . 
Sous le vent la tempête déchaînée de la vie



Où donc en étions nous? 

Somnambules élans

...! savez-vous



Que le noir cache du gris 

sous les cheveux tressés reprisés par l'instinct



Des pauvres doigts courbés

Que le temps a crochetés

comme une nappe sans fin

à la terre recouverte.



Ce sont ses morts vivants

Et les vivants trop morts qui passent maintenant

Leurs mains qui se confondent

aux bras de ses chemins



De cent ans à mille heures

Secondes décrochées du seul jour qui serait 

Reformant nos genoux

En flexion douloureuse



Il a de la bouteille...

des années de tonneaux.



Sylvie Girardot

Ittre le 16/08/2008