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L'avenir sous l'art, le corps sur l'avenir, un futur sans mémoire

Est-ce qu'il?

Sûrement autant de temps qu'il lui reste à vivre.



La terre tourne, le temps retourne

S'offrant et se froissant,

Il erre



Et lent le temps dès hier-perdus

Dans les méandres flasques et usés

A marcher sur la mousse au nord de ses pensées



Ses doigts torturent les mots

Dire q'il fera beau demain sur son refrain bancal

En sexes inconnus qui froissent le banal

Baisant les jours ouvrables quand le corps n'en peut plus



L'ami se scie en prose sans arracher les sons

Ouvre la boîte aux mots criant sur tous les toits

"Ne te retourne pas, regarde l'or-raison"

En chialant s'il le faut le premier pas cencé



Il fait bon sauter sur les jours blèmes

Quand la peau serrée dans un carcan de pierre

Doit dépasser les monstres qu'ils l'ont prise comme refuge

Et les yeux grands en vers

Il paressera les contes que sa tête lui rappelle

Le temps où tant de mots se tendent

A battre la mesure.



Sylvie

Ittre le 17/05/2008



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