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Cette villa s'écroule sous les pas de ces pénombres
Sans plume, ni bec, mais de l'encre violacée
Pour planquer l’arme fatalement invitée
Un soleil mort noyé dans ses rayons
Dans ses chaleurs torrides et solitaires
A refouler les peurs de la foule aux yeux fripés
Happés par les pas à la recherche des délires désirés
Et ça court dans tous les sens comme la toupie sur elle même
Quand elle cherche sa route avant de choir sur le sol,
Frêle
Ivre
Comme le livre mourant aux pages dépucelées trop tôt
Refoulé
L'art triste quête, l’artiste quitte
Les yeux des foules trop pressées.
Sylvie Girardot
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