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Foulée fébrile en fragments frôlant le fil des cils

Il a souri, ri,

Ravi de rêver son rôle

Doigts plaqués, plissés,

Pressés contre le cœur battant de la mine

Ecrasant son antre entre les lignes



Si l’on pouvait brusquer ces pensées en couvée

Il tomberait des tons, des temps, tant pis,

Des temps mieux tapis

Des monts d’émoi, des mois, des vous et,

Des pas pressés en pluie où ses « pas » sont absents….



Un grand silence brisé par le son du ton

Si clair que les yeux sont éblouis

Mais la bouche reste close !



…dans les couloirs tortueux, si noueux

Qui font que chacun vit son monde

L’échange de bleu,

Vers les tourments les tournants, envolée d’étourneaux et de mots

S’échappent…



- et je n’ai même pas pleuré en écrivant –



Sylvie Girardot



10/01/2007


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