Meli les mots

Nos ennemis, notre corps qui s'enroule
dans le décalage du temps
où l'on croyait encore
à l'immortalité d'une jeunesse magique
où l'on croyait 
à nos amours suivant la voie
la voix et les cris


Comprends 
combien les jours passent
secouant les girouettes
comme des mots dans ta tête
pour une éolienne de rêve

Comprends
les yeux aux larmes fantomatiques
le chant d'un cygne
sur le fumant d'un lac
quand tu ramais à contre courant

Comprends 
tes maux d'enfant
la perte de ton mineur
en mêlant les notes plaquées
sur du vieux papier noir

Comprends moi, 
quand je croyais
à mes cris et à ma voix
ma voie suivant l'amour
ma jeunesse magique immortelle
où encore  quand je croyais
au temps qui se décale
là où je me suis manquée.

Sylvie Girardot
Ittre le 01/06/2011

C'est de ce rêve ...> que naquit la peur de n'être
qu'un
Unique sur la terre froide
où pousse un coquelicot
qui ne sourit pas aux herbes
pas aux lilas il s'est planté 
sur le cadavre de mes mots
erreur!

J'ai de ce toit la chaine
encrer ce mois la rime 
qui me tire sur les veines
le poème s'en souviendra 
comme la Chine
encore!

Je n'avais rien de bien dans 
ma traine de reine en forme de coeur
pas de soleil qui termine sa course
ni portes des enfers
d'ailleurs!

j'ai vu
qui a fait ce jeu stupide de la mort
quand tout le monde attend
la vieillesse au menton
se prenant sur la danse des citations 
sur la scène de leur corps
mourant!

Je souffle sur les chandelles
en prenant bien le risque de naitre
immortelle et pourtant
C'est de ce rêve...<

Sylvie Girardot
Le 15/05/2011

Ma langue rythme mon chagrin
Cassant mes veines d'émotion
comme la fleur qui éclate son pollen 
au vent des réanimations
bougeant comme la fièvre

Je venais d'ouvrir ma malle aux poèmes
naïvement, j'ai pensé à mes larmes
qui tranchaient à deux mains
ma tête sans voir tes yeux 


Les chars balancent la cédille
sous l'impact de ce chant réclamé
comme la source coule de la douche
léchant mes articulations
touchant à mon carcan

Pas possible de compter sur moi
pour avouer que ma peine était là
rapant à coups de lames
tous mes voyages nocturnes
quand je voulais t'embrasser
en te claquant mes souhaits
sans jamais dire un mot.


Sylvie Girardot
Ittre le 23 Avril 2011

.
.
.
Des mots sur un trottoir glissant
fait de cailloux qui peinent
comme les ruines banales
comme celles d'un journal.

J'ai fait de ma vie
une tombe de roses
sous les yeux bien trop noirs
d'un brassard que je porte
au silence de ma gorge


A la lampe du plafond
le diable pique mon coeur
ma feuille saigne sa rancoeur
et j'ouvre alors mes vices
à la fleur de ma peau

J'écorche parfois les mots
lorsqu'enfin je m'endors
sur la tombe des roses
de ces hivers meurtris
des renonculacées vivaces
que sont les ancolies.

Sylvie Girardot
Ittre le 09/03/2011

La peur des solitudes emporte une conscience,
plume danse sur les pas de coton
de votre face en graffitis
comme la pauvre petite loque
trainant à terre sous vos feuilles de papier
qui sourient.

Laissez-moi prendre la chute
prendre le blâme Laissez-moi
marcher pour vous quand vos jambes sont faibles
votre armure, votre bouclier d'os laissez-moi
emporter la douleur
une place à la lumière
votre voie par la nuit la plus foncée
vous, liés à mon égoïsme laissez-moi !

elle vous crayonne en rimes
prévoyant le changement
rougissant tous vos rires
forever pour périr,
fort rêveur vers des cendres
prosant tous les mots tendres
quand tout semble un désastre
sagesse de vos maux sans signification
choisissant l'agonie sans fin
et sans ponctuation.

Sylvie girardot
Ittre le 12/11/2010

Couverte rive d'hier amante
la guerre en cheveux corrompus
et les doigts dans ton cou  sérieux,
mes idées en trois lignes
anéantissent le fil de ma toile protectrice
je n'étais pas veuve noire!

Ce cheval fougueux Oculé
comme un travesti aux
folies non passagères
les haines repliées , le corps à demi nu
chuchotant le frisson des mots tus
coulant comme le feu
qui crépite sous le jeu des danses

L'esprit puissant, puisant sur le bas fond
en priant pour ne pas perdre pied.

Le rebond dit des faits c'est lié aux yeux
sans ressentir de culpabilité

Dis moi_______MOI

désordonnant le tabou du nouvel an
us sans limite non décevant
qui restera le toit droit
des valses profondes.

Sylvie Girardot
Ittre le 26/09/2010

le monde ouvre son oeil bleu sur 
la face des têtards et des fêtards 
Ce miroir où sa colère devient noire
Le vice du monde en veau de ville de Rome en première page
gris bouillant sur ma pensée en poésie mal armée

C'est bien moi, comme supportant l'échec du monde 
où j'apporte ma modeste contribution.

Je me lève,
il est là, avec son regard austère de bois, 
la langue pendante, avant et après cherchant mon visage
me rappeler que les écrits sont vaches
qu'ils sont moutonneux, boutonneux et mal rasés;

Suis donc cette autre, celle qui se cache sous les draps
celle qui rêve aux couloirs sombres
l'intellectuel fatigué
téléphonant à la lune
pour obtenir son pardon
en chantant chabada bada pour me faire une bonne raison
de vouloir être moi
vouloir être libre.

Mais la terreur, il me la fournit
me mettant les chaines de l'illusion
et je me jette tête baissée
revisitant mes rides
mes cheveux gris
et la cerne bleue
comme un sous produit de ma face enragée
comme un seul produit qui me broie

Un jour, il faudra bien le contempler
en spectateur, déçu peut être
mais sa certitude c'est bien moi
comme quand le monde ouvre son oeil.

Sylvie girardot
Ittre le 17/09/2010

.
.
.
Ces hommes n'avaient comme souci
que de n'être des mufles liés à pierre
posés, immortalisés
leur sexe pendant
le regard vide
les mains ne caressant que du vent

Même quand les chiens pissent à leurs pieds nus
rien ne fit 
Pas un seul "je vous salue Marie"
la peur de perdre un don


Et si ils bougent?
espérant devenir un pont
seront ils maladroits
seront ils encore de marbre
le pire des intempéries?


-Ces géants de granite fragiles sous le chant
des rivières et des vagues
-Ces montagnes sur leurs chevaux qui ne savent plus courir
que dans la mémoire des livres
Ne pas jouir comme le fait un volcan.


Polis, bien polis et bien droits
le regard dirigé vers le ciel
frustrés dans leur cocon artificiel
posés là par un patron
comme la fiente du pigeon
...pollués par le temps

Quand un mendiant sourit!


Sylvie Girardot
Ittre le 17/08/2010