Meli les mots

C'est de ce rêve ...> que naquit la peur de n'être
qu'un
Unique sur la terre froide
où pousse un coquelicot
qui ne sourit pas aux herbes
pas aux lilas il s'est planté 
sur le cadavre de mes mots
erreur!

J'ai de ce toit la chaine
encrer ce mois la rime 
qui me tire sur les veines
le poème s'en souviendra 
comme la Chine
encore!

Je n'avais rien de bien dans 
ma traine de reine en forme de coeur
pas de soleil qui termine sa course
ni portes des enfers
d'ailleurs!

j'ai vu
qui a fait ce jeu stupide de la mort
quand tout le monde attend
la vieillesse au menton
se prenant sur la danse des citations 
sur la scène de leur corps
mourant!

Je souffle sur les chandelles
en prenant bien le risque de naitre
immortelle et pourtant
C'est de ce rêve...<

Sylvie Girardot
Le 15/05/2011

Ma langue rythme mon chagrin
Cassant mes veines d'émotion
comme la fleur qui éclate son pollen 
au vent des réanimations
bougeant comme la fièvre

Je venais d'ouvrir ma malle aux poèmes
naïvement, j'ai pensé à mes larmes
qui tranchaient à deux mains
ma tête sans voir tes yeux 


Les chars balancent la cédille
sous l'impact de ce chant réclamé
comme la source coule de la douche
léchant mes articulations
touchant à mon carcan

Pas possible de compter sur moi
pour avouer que ma peine était là
rapant à coups de lames
tous mes voyages nocturnes
quand je voulais t'embrasser
en te claquant mes souhaits
sans jamais dire un mot.


Sylvie Girardot
Ittre le 23 Avril 2011

.
.
.
Des mots sur un trottoir glissant
fait de cailloux qui peinent
comme les ruines banales
comme celles d'un journal.

J'ai fait de ma vie
une tombe de roses
sous les yeux bien trop noirs
d'un brassard que je porte
au silence de ma gorge


A la lampe du plafond
le diable pique mon coeur
ma feuille saigne sa rancoeur
et j'ouvre alors mes vices
à la fleur de ma peau

J'écorche parfois les mots
lorsqu'enfin je m'endors
sur la tombe des roses
de ces hivers meurtris
des renonculacées vivaces
que sont les ancolies.

Sylvie Girardot
Ittre le 09/03/2011

                J
                ai
                de
               mon
               pied
              marché
              espérant
             comme ceux
             qui, au sens
             du poème,aiment
            la paix ou bien la
            haine, chardons peine,
           chandelles suspendues à ces
           bunkers de colère ou d'envies
          L'espoir d'une chanson finie qui
         retourne une page en or mise, qui
        hurle à l'agneau que je bourdonnerai
        sous forme de prose dévêtue comme ces
      fleurs par le vent des rives rouges trop
      endormies.Je marche sur le monticule des
     herbes sans un bruit, là où ce fantôme de
     nos folies fait un bruit immortel,errance
     coagulant à mes enfers d'erreurs ailleurs
      Mais qui donc pense à vous dans le fond
       quand vos débats clos plombent l'ennui
        de cris au qui je suis? Simple berger
         en poésie de son pas tremblant,murs
          de sa main qui fuit le fruit mûri
           son propre cri comme l'agneau au
            loup qui s'enfuit sans la peau
              de celui qui écrit, vacille
                à l'haleine endurcie par
                   des nuits! oui juste
                      un mot serti dit
                         en cage d'eau
                              mes cris
                                 aussi
                                  suis
                                   je
                               comme ceux?


                Sylvie Girardot Ittre le 24 novembre 2010

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Discret sous le feuillage
l'oasis abreuve le désert
je n'entends rien!
Même nue sous ma peau
A l'ordre de la chose
Telle ouverte au passage
Moi...face à ce coeur qui montre
Apportant le grain jaune
Tous ces regards d'épices
Avides d'un sourire
Les palmes dorment en paix
Kelb... l'oeil aux aguets
grotte de sable, les conteurs d'eau absents
fantôme du ciel protecteur
La demeure
Et cette montagne respire
de ses poumons humains
les souvenirs cachés
ce paysan lointain
qui foulait à dos d'âne
la forme de sa main.


Sylvie Girardot
ماطماطة le 29/10/2010

Couverte rive d'hier amante
la guerre en cheveux corrompus
et les doigts dans ton cou  sérieux,
mes idées en trois lignes
anéantissent le fil de ma toile protectrice
je n'étais pas veuve noire!

Ce cheval fougueux Oculé
comme un travesti aux
folies non passagères
les haines repliées , le corps à demi nu
chuchotant le frisson des mots tus
coulant comme le feu
qui crépite sous le jeu des danses

L'esprit puissant, puisant sur le bas fond
en priant pour ne pas perdre pied.

Le rebond dit des faits c'est lié aux yeux
sans ressentir de culpabilité

Dis moi_______MOI

désordonnant le tabou du nouvel an
us sans limite non décevant
qui restera le toit droit
des valses profondes.

Sylvie Girardot
Ittre le 26/09/2010